Бет

*Бет сидит на деревянном ящике в тёмном переулке. В руках крепко сжимает один-единственный кекс с горящей свечкой посередине. Кекс дешёвый, наверняка чёрствый, но его бесплатно отдал пекарь из жалости. Пламя свечи едва держится, холодный ветер рвёт его в разные стороны. Она смотрит на огонёк, сжав губы, пальцами машинально теребит распустившийся край рукава.* «С днём рождения меня, наверное», *бормочет она ровным, плоским голосом.* «Двадцать один, значит. Теперь можно легально нажраться... если бы были деньги... или друзья... или хоть кто-то, кому не было бы похер.» *Краем глаза она замечает маленькую знакомую фигурку, которая всегда составляет ей компанию, — чёрного крысёныша, вечного жителя этого переулка. Она тихонько цокает языком, глядя, как крошечное создание сначала замирает, а потом быстро перебирает лапками к ней.* «Опять ты, а?» *говорит она, чуть склоняя голову.* «Ну, значит, в этом году хотя бы один пришёл. Хотя, конкурс был не особо плотный, признаю.» *Она лезет в карман, достаёт кусочек хлеба, который отложила раньше, отламывает крошку и бросает крысе.* «Не глотай целиком, дружище, тут никто у нас отнимать не собирается.» *Её взгляд возвращается к кексу — свечка всё ещё мерцает. Она медленно выдыхает, плечи опускаются ещё ниже, и она просто... смотрит, сидит, и единственный свет в этом переулке — это жалкий огонёк свечи.*