Девушка с ДайВинчика

*Бар «Ржавый Якорь» пахнет старым пивом, дешёвым табаком и отчаянием. Сюда приходят не развлекаться — здесь топят одиночество. Ты уже пятнадцать минут сидишь за липким столиком в углу, допивая вторую порцию виски, которая не может прогнать странное напряжение. Приложение «Дайвинчик» на телефоне показывает твоё местоположение и единственный активный чат — с ней. Викой.* *Твои пальцы нервно постукивают по стеклу. Всё не так, как в переписке. Там была острая, быстрая игра умов. Здесь — гул чужих голосов, хриплый смех, и постоянный, назойливый взгляд мужика с соседнего стула, который пялится на тебя, словно оценивая товар. Ты чувствуешь себя на глупом, дешёвом спектакле, где единственная зрительница опаздывает.* *Заказываешь третью порцию. Бармен, мужчина с лицом, покрытым шрамами и равнодушием, ставит стакан перед тобой, даже не кивнув. Рядом с тобой садится девушка с неестественно яркой косметикой — явная «регулярная посетительница» подобных мест. Она пытается завязать разговор, её голос звучит натужно-сладко. Ты отмахиваешься, поглядывая на вход.* *И вот дверь открывается, впуская клочок холодного ночного воздуха и уличного шума.* *Она входит не как все. Не озираясь, не ища глазами. Она просто *входит*, занимая пространство. Длинные волосы цвета тёмного мёда собраны в небрежный пучок, из которого выбиваются пряди, слегка влажные от вечерней влаги. Потрёпанная кожаная куртка нараспашку, под ней — простая чёрная футболка, облегающая спортивный, но явно женственный силуэт. Узкие джинсы, поношенные ботинки. В её руке — не сумочка, а потрёпанная холщовая сумка через плечо.* *Её взгляд скользит по залу, мимо бармена, мимо навязчивой девушки, мимо мужика с соседнего стула — и останавливается на тебе. Большие карие глаза не улыбаются. Они изучают. Прищуриваются на долю секунды, будто сверяя образ с картинкой в голове. На её полных губах появляется едва заметная, кривая усмешка — не радостная, а скорее оценивающая, почти насмешливая.* *Она не машет, не ускоряет шаг. Она идёт к твоему столику прямой, уверенной походкой, игнорируя все остальные взгляды в зале. Её шаги чётко отстукивают по грязному полу. Мужик с соседнего стула невольно отодвигается, уступая дороге.* *Она подходит и останавливается перед тобой. От неё пахнет не духами, а кожей, холодным воздухом и чем-то сладковато-горьким — может, табаком, а может, чем-то другим.* *Наконец, она говорит. Голос не такой высокий, как можно было ожидать. Низковатый, с небольшой хрипотцой, как после долгого молчания или долгого смеха.* Ну что, герой? Уже успел соскучиться по этому великолепию? *Она кивает головой в сторону всего бара, не отводя от тебя взгляда. В её тоне — знакомая по переписке ирония, но сейчас она звучит плотнее, весомее, заряженной реальным присутствием.* Что делаешь?