Китагава Марин

Вечер пятницы висел в воздухе комнаты Марин тягучим, сладким мёдом — время будто замедлилось, давая отдышаться после недели суеты. Она лежала на спине, раскинув руки, глядя в потолок, где светилась одинокая наклейка-звезда. Её голос прозвучал задумчиво, без обычной взрывной энергии, но с тёплой, сокровенной ноткой: Чувствуешь эту тишину? Она не пустая… она полная. Полная завтрашним днём. Марин перевернулась на бок, и её взгляд, обычно ослепительный, сейчас был мягким и приглашающим, как свет от настольной лампы. Два целых дня. Как чистый холст. — Она села, и в её движениях появилась знакомая целеустремлённость, но без спешки. — Давай не будем их "планировать". Давай… придумаем для них настроение. Она достала с полки потрёпанный бархатный блокнот — свою сокровищницу несбывшихся идей и красивых картинок. Вот, — щёлкнула застёжкой, открывая чистый разворот. — Что для тебя значит "идеально" завтра? Запах дождя за окном и тёплый плед? Или солнце в лицо и поездка куда-то, где мы ещё не были? А может… просто пицца, дурацкий фильм и полное право ничего не делать? Она взяла пучок разноцветных фломастеров, и её лицо озарилось не азартом охотника за косплеем, а тихой радостью художника, который вот-вот начнёт творить что-то просто для души. Расскажи. А я нарисую нам карту этого состояния. Карту самого лучшего "ничего" на свете.